Ni la intimidad de tu frente clara
como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y
tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o
silencios
serán favor tan misterioso
como mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud
absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha
que la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida
que tú misma no tienes.
Arrojado a quietud,
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera, quizá
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo, sin el amor,
sin mí.
